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¿A dónde van las mariposas cuando mueren?

diariodeunacomunicadora:

Autor: El cuervo. Derechos Reservados.

Las cálidas horas de un invierno que ya ha muerto. Las voces en mi cabeza entonan su lamento casi con un tono similar al de tu voz, por no decir que es el mismo. Un coro de ángeles y demonios gritando, llorando, lamentándose, peleando ellos mismos; claro, dentro de mi cabeza.

Me acuerdo de ti al volver al viejo barrio. A la casa que pudo ser nuestra y ahora duerme abandonada en un estado imposible, un estado de retrospección y abandono. La casa que pudo ser nuestra ahora bebe todo el día y fuma toda la noche en vigilia…

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